LORCA-SIEMPRE PRESENTE-

 

ENTRE PUENTES

LORCA- SIEMPRE PRESENTE-

Ahora que vivimos en plena incertidumbre. Ahora que vivimos en plena desconfianza. Ahora que el tiempo imparable nos ahoga. Ahora que en la noche nos desvelamos. Ahora que se agolpan los recuerdos… Bien merece la pena acordarnos de aquellos, que han dejado una huella imborrable, en nuestra historia, en nuestra cultura, en nuestra vida. Por ello hoy 18 de Agosto, es una efeméride, que se mantendrá latente y viva en muchos corazones: Federico García Lorca… murió fusilado- o eso creemos- aquel verano del 1936. Lo acompañaron en su funesta tragedia, el maestro Diosdoro Galindo González y dos banderilleros, Francisco Galadí, alias (El Colores) y Joaquín Arcollas Cabezas alias (Magarza). El arte y la cultura estuvieron presentes. Y Lorca pasó a ser inmortal.

-Fue en Agosto, cuando aprieta el calor en Andalucía, y el viento solano recuerda sus mares. En la hora de la siesta cuando se escuchan las cigarras, y las viejas coplas que cantan cosas de la vida, del campo, de los sueños y de los tiempos lejanos. A las orillas del Barranco de Viznar, hasta allí llegaba también el eco de las campanas del pueblo, cualquiera podía oírlas, pues aquel día tocaban a muerto.

La tarde y la noche, el silencio es más hondo en el campo. Y aquellas tarde de viento solano, se detuvo el tiempo para la historia, y, un silencio de muerte acompaño la agonía de Federico, un maestro y dos banderilleros. Sus muertes ya son parte de la historia que enseña las piedras a las orillas del viejo Viznar, y donde aun cuando sopla el viento solano, nos trae el susurro, el recuerdo que nos dice: Que sabe que siempre vive, quien muere sin justicia.

 

                Fermín González   salamancartvaldia.es                     blog taurinerías

 

 

ROMANCE DEL EMPLAZADO- 1ª    

 

¡Mi soledad sin descanso!

Ojos chicos de mi cuerpo

y grandes de mi caballo,

no se cierran por la noche

ni miran para otro lado

donde se aleja tranquilo

un sueño de trece barcos.

Sino que limpios y duros

escuderos desvelados,

 mis ojos miran un norte

de metales y peñascos

donde mi cuerpo sin venas

consulta naipes helados.

Los densos bueyes del agua

embisten a los muchachos

que se bañan en las lunas

de sus cuerpos ondulados.

Y los martillos cantaban

sobre los yunques sonámbulos,

el insomnio del jinete

y el insomnio del caballo.

 

 Romancero Gitano